La lluvia, el frío y el viento son una constante aquí en esta época del año, y hacen que las sensaciones de vacío y soledad se hagan más fuertes y tomen los controles del aparato que te transporta por este mundo y te lleva a ese lugar al que no querías ir, alejándote por completo de la senda que habías marcado en tu planning de viaje a través de la vida. Te sientes como un ser humano en un mundo de autómatas. Cómo si desde fuera de la jaula una manada de elefantes te estuviera echando cacahuetes con una persistente y campanuda sonrisa esperando a que te los comas y agradezcas el gesto resoplando con tu trompa.
El polvoriento suelo, las pétreas paredes, los gestos ásperos, los hieráticos rostros, el cielo nublado, las solemnes procesiones de autos, y los eternos y viejos caminos a ninguna parte donde nadie espera; todo ello te envuelve y hace indispensable en tu devenir el ruido.
Ese ruido ensordecedor casi imperceptible, ese rock and roll que no espera, esa canción que tarareas en el bus, esa versión que escuchas en el metro, ese trago de forma para esa Riviera de fondo, ese garito por explorar, esas piernas que te cantan a paso cambiado, esa mirada, roce, cigarro y perversión.
Muchas veces para escapar de la constante de sentirte como el salmón que nada a contracorriente sabiendo que si no acaba entre las fauces de un oso, de igual manera morirá en el desove, uno tiene que acercarse al Sol, juntarse con el Caracol, subirse al Bar&Co, contemplar el Búho Real y levantar Clamores.
Templo de la inspiración que viste de negro vinilo, sueña en saltos de aguja y marca los tiempos con el vibrar de la piel del tambor. Repetitivos y acompasados tonos telefónicos que se confunden entre el ruido sólo silenciado por el rasgueo de guitarras. Guaridas insonorizadas, cuevas maqueteras, canteras de todos los estilos que myspace puede albergar. Murmullo constante, persistente cantinela y eco del arte de los sentidos.
Y es que Madrid es Ruido y el Ruido es Capital y aun nos queda mucha barra de bar y mucho humo por respirar.
El polvoriento suelo, las pétreas paredes, los gestos ásperos, los hieráticos rostros, el cielo nublado, las solemnes procesiones de autos, y los eternos y viejos caminos a ninguna parte donde nadie espera; todo ello te envuelve y hace indispensable en tu devenir el ruido.
Ese ruido ensordecedor casi imperceptible, ese rock and roll que no espera, esa canción que tarareas en el bus, esa versión que escuchas en el metro, ese trago de forma para esa Riviera de fondo, ese garito por explorar, esas piernas que te cantan a paso cambiado, esa mirada, roce, cigarro y perversión.
Muchas veces para escapar de la constante de sentirte como el salmón que nada a contracorriente sabiendo que si no acaba entre las fauces de un oso, de igual manera morirá en el desove, uno tiene que acercarse al Sol, juntarse con el Caracol, subirse al Bar&Co, contemplar el Búho Real y levantar Clamores.
Templo de la inspiración que viste de negro vinilo, sueña en saltos de aguja y marca los tiempos con el vibrar de la piel del tambor. Repetitivos y acompasados tonos telefónicos que se confunden entre el ruido sólo silenciado por el rasgueo de guitarras. Guaridas insonorizadas, cuevas maqueteras, canteras de todos los estilos que myspace puede albergar. Murmullo constante, persistente cantinela y eco del arte de los sentidos.
Y es que Madrid es Ruido y el Ruido es Capital y aun nos queda mucha barra de bar y mucho humo por respirar.
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